BICICLETAS
Refilando el gris
de los álamos,
las sombras.
Camino del río.
Abriéndose al paso
con las piedras,
el tiempo.
Soñando los días.
Pensando el otoño
en las últimas luces,
los días por venir.
domingo, 28 de mayo de 2017
lunes, 15 de mayo de 2017
Contemplación del
Limay
Corriente mansa va fluyendo hacia la nada.
Desde mi orilla la contemplo
alucinada.
Sus movimientos francos y contínuos
mesen mi mirada, la hipnotizan.
Juega con el sol y cambia de colores:
primero verde, después barro, después oro.
Juega con el viento y resuena
en las orillas con las piedras
en el centro con los pájaros, con el cielo.
Tan tranquilo, tan sereno, tan inmutable,
pasa dejando, altivo, un reguero
de vida y de muerte.
Vida y muerte representa
y es la vida que emerge
la que recibe a la muerte.
Desde mi orilla lo contemplo,
anhelante.
Fascinante surcar.
Fascinante verde, barro, oro.
murmullos milenarios me llaman
me adentro a su centro, en lo profundo
abrazo con cada brazada
la mágica energía, sus correntadas
buscando vida sé
que busco muerte.
Pero eso ya no importa cuando estoy en su centro.
Tan tranquilo, tan sereno, tan inmutable,
me dejo encantar con sus sonidos.
Desde la orilla me contemplan
árboles y piedras silentes.
lunes, 8 de mayo de 2017
REQUIEM PARA HORMIGAS
Vuelta a
casa y ahí estaban.
Cadáveres
colgando de las sábanas,
sobre la
alfombra,
en los
mosaicos,
arrollados
sobre sí mismos
en la fría
madera del piso.
Qué imagen,
qué espanto, qué pena:
ayer tan
vivas y hoy tan muertas.
Ayer
inundando mi espacio, dueñas de todo,
irascibles,
hincando sus dientes en mi carne,
demostrando
poderío;
hoy pura
ruina, pura destrucción.
Ayer
silenciosas y letales.
Hoy solo silencio.
Hoy sólo cadáveres,
cadáveres
desparramados
por doquier.
Mi casa se
ha convertido en un cementerio,
mi cama en una tumba.
Las veo ahí,
inertes y me parece surrealista
.
Trato de
reconstruir sus últimos minutos, lo hago,
pero apenas
puedo: todo es tan confuso...
Recuerdo el
dolor, el pánico,
las
corridas, la llamada,
el resoplido
constante,
susurros y
nada.
Después de
eso nada.
¡Ah! sí, la
huida, la necesaria huida
que ese
vértigo y esas náuseas me generaban...
quizá hubiese una imagen más en el medio de
ese caos,
es posible,
pero es
inútil, esta velada.
Ayer...
sólo sé que no volví la cabeza atrás.
Hoy me dirigí
temerosa a ver qué había quedado.
Solo encontré olor a
muerte y a veneno.
Y cadáveres.
Y también silencio, interrumpido por una gotera en la cocina.
Supe que volví
a limpiar la escena
en cuanto me
paré en el marco de la puerta
y aprecié el
desastre.
-No es
tu culpa-
me dije.
-No lo es.
No lo es.
-No lo sé.
Envuelvo sus cuerpitos duros en las sábanas,
y mientras lo hago, el desastre:
entre los
lienzos, de repente,
una sobreviviente
testigo de
la matanza.
Y entonces el pánico de quedar en evidencia,
tiemblo, me
desespero,
-¿Qué hago?
¿Qué hago?-
Se desata la locura y el sadismo
y la termino,
con mis
propios dedos...
-Sí...
Sí.
Es el fin.
La reúno con sus hermanas,
en un acto
solemne de piedad
para que no
se sienta sola...
Con mis
propios dedos.
Y ya está. Eso
es todo.
O casi.
Como acto
postrero, dos:
las devuelvo
a la tierra,
para que
desde donde sea que estén,
vean que no
soy rencorosa;
les escribo
un réquiem,
para que
tampoco ellas
me guarden
rencor.
domingo, 7 de mayo de 2017
miércoles, 3 de mayo de 2017
Cacería de Patos
La del ser, no la del hombre
para con el otro,
Soledad que arrecia el caserío.
Páramo del desconsuelo,
Irrumpe en el paraíso de la verde producción…
Transcurre la vida,
Por la inercia de lo que nos tocó…
¿Dónde está Juan?… ¿De qué patos me hablás?…
Ya no hay patos pa’ la cacerola… No
le hablo de patos, le hablo de Juan.
¿De qué patos me hablas?… ¿Dónde
está Juan?
Patos hay en la laguna… ¡Y
seguirán en la laguna!
Vieja casa de adobe y silla de mimbre.
Atrás queda el viejo.
Sin premura y con seguridad de su camino,
Avanza Jeremías hacia las lagunas.
Ruido de piedras pateadas…
Mirada en el piso y pies que no se detienen.
Irrumpe en la obligada tranquilidad
Pesados mis parpados. Camino en imágenes difusas alrededor de
gigantes verdes y pequeños ocres negruzcos a mis pies.
No puedo dejar de pensar en lo inevitable de las cosas, y la
muerte que se disfraza de tarde… ilusos en pensar, crédulos de historias
fáciles que no lo ven… la muerte nos envuelve, nos retiene y nos cambia… con
cada parpadeo, un pensamiento… y la
muerte, siempre presente, nos obliga a cambiar…
La leve pendiente del camino,
Impone el ritmo hasta llegar.
Postal de resignación…
Y con el mismo silencio…
Retrocede el totoral,
Ante su seguridad…
¿No pensás hacer nada?… ¿Respecto a qué?
Lo de siempre, los patos…No, no pienso hacer nada.
Estruendo…
ruptura abriéndose paso.
Con el
sucumbir del disparo,
Sobrevive
el silencio…
Como
los patos…
No son
los mismos de antes.
Resisten…
Solo veo cadáveres que caen, imagen repetida de estas
horas. Perros que nadan y traen la presa… irónico final para el que resiste, un
último suspiro en las fauces del que sin pensar, obedece… Juan, el rifle y yo… estáticos…
imagen repetida de estas horas.
La
muerte, lo impuesto.
Escapan
sin escapar,
Resisten…
Resisten
su condición,
No
abandonan su lugar, a los suyos…
Resisten…
Mis bolsillos llenos de pensamientos, por no matar a los
que resisten, por no acabar con los que quieren ser… por los que resisten aún
no sabiendo el porqué…
Bolsillos llenos de pensamientos que no harán más vacías
las cacerolas…
Bolsillos llenos de pensamientos, prestos a ser
disparados por años de sometimientos y cacerolas vacías…
¿Pensás
hacer algo?… Escapar
Estado de ser
Estado de sitio
Estado de ser, sitiado
por el miedo,
por el caos
por la gula.
Estado de ser situado
a duras penas en un rincón
de la pieza
vacía de palabras,
llena de fantasmas.
Estado de alergia desatada
que propugna por volver
a la congestión nasal tu dueña.
Estado mediocre
que corta las amarras
cada vez que puede
para huir
o hundise.
Estado de ser estado
viviéndoselo algo
bebiéndoselo alguien
imposibilitado de levantar
la voz
la cabeza
para hacer el gesto
que demuela la demencia
que rearme lo que estaba
dentro del cascarón
casi vacío.
Estado idiota
que espera
la revancha.
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